Метаморфазы
Часть I. Ландскнехт
"ЧАС ВОЛКА"
Л–луна! Вернее – её обмылок... Впрочем, и его вполне хватает, чтобы испортить мне настроение. Я торчу на этой просеке, как пугало огородное, к тому же – освещённое сзади. И если здесь есть хоть кто–нибудь – можно поворачивать обратно. Сразу. А то убьют.
А начиналось всё хорошо. Тёмная ночь, непроходимый – теоретически! – вражеский заслон, разведанная заранее дорога... Дорогу пришлось сменить: слишком много сухого ельника, легко проходимого днём, но досадно ломкого ночью. К тому же предыдущий мой набег, закончившийся "бегом бешеного волка по ямам и канавам", я начинал правее лагеря. Значит, там меня могут ждать...
Ладно, придётся идти по просеке.
Вот я и иду... Слева – тот же ломкий ельник, справа – то кусты, то заросли. А под ногами – лужи, лужи, лужи! Чёрт с ними, с сапогами – но ведь каждый шаг сопровождается чётко различимым хлюпаньем! И если тут есть хоть один "секрет" – я у него уже на прицеле.
Дорога, конечно, разведанная... Теоретически. Днём. Один раз. И отнюдь не с просеки. А лагерь с дороги не видно... Ищу проломы в кустах, тропы в траве – ведь не летают же они по воздуху! А ещё – ищу "секреты". Луна обманывает – и за каждым деревом чудится пригнувшийся силуэт. Из–за одного такого наваждения я и так уже чёрт те сколько проторчал, скорчившись, за ближайшей кочкой!
Ну, вот – кажется, нашёл. Силуэты палаток еле видны, да и костёр едва тлеет... А я–то рассчитывал на яркое пламя – так, чтобы, кроме ближайших деревьев, ничего видно не было. И послушать разговоры... Но все уже спят.
Ошибся... Не все. Справа от лагеря – лёгкий хруст веток. То ли заготовка дров – напоследок, то ли кто ко сну собирается. Ещё четверть часа провёл под ёлкой... Мокро. Наконец, услышал тихий возглас – кто–то залез в палатку. Всё. Лагерь опустел.
Светает... И делать мне здесь совершенно нечего. Наверное, стоило выйти раньше – но я не планировал менять маршрут. Проскальзываю за ограждение к костру – и тотчас же в соседней палатке прекращается храп. А у меня из оружия – один засапожный нож. Да и то – не совсем нож. Вернее, не нож вовсе.
Замираю...
Ага – повернулся на другой бок – и спит дальше. Спи, спи...
Если не можешь узнать ничего ценного – заработай иначе. На площадке у костра на двух столбиках укреплено знамя. И снимается легко... Могу себе представить, какая их ожидает побудка!
Сворачиваю ткань в трубочку вокруг древка и выскальзываю из лагеря.
Ещё немного тихого хода, и – давай, волк, ноги! Неважно, что треск – на весь лес. Теперь им меня не догнать.
Реку перехожу неслышно – из чистого озорства. Впрочем, и здесь все спят. И за рекой спят. Тихо вокруг...
Ждали они прихода лазутчика, ждали. Не спали, несмотря на заслон. Но – не дождались. Есть такое время – "между волком и собакой", когда всем хочется спать.
Кроме волков.
Часть II. Рейдер
"ТЕМНОЙ НОЧЬЮ В ДЕКАБРЕ"
Я задыхаюсь. Легкие словно распирает изнутри, и некуда сделать вдох. Лекарства уже не помогают. В последнее время я без них – никуда... Во рту – сгустки крови. Это не туберкулёз – это ранение.
Против меня – двое. У одного из них кавалерийский карабин. А у меня – пистолет "карманного формата". И последняя обойма.
Второму уже не до меня – он перевязывает ногу. Но не уходит. Эту шотландскую физиономию я вижу не в первый раз.
Мне – не встать. Но стрелять можно и лежа. Даже удобнее.
Нас было пятеро. Двое уже остались за спиной – прикрывать. Теперь – моя очередь. Если преследователей – трое на трое, но против меня – двое, значит – кто–то сможет уйти. Последний из нас.
Эй, шотландец, как тебе нравится твоя месть?! На меня, "ограниченно годного", хватило бы и твоего напарника, но тебе так хотелось самому меня добить! Что же ты не стреляешь? Далеко? Так подойди поближе! Не подойдёшь... Не дурак.
А как ты меня искал! И нашёл – на свою голову. Мы не готовили засаду – не дело диверсионной группы воевать с контрразведкой. Но так вышло, что вы вчетвером ловили одного, а нарвались на полный комплект. Эй, шотландец, стоит ли обвинять в этом меня?!
Тогда мне приказали тебя не преследовать – мол, темно, мало ли, на кого нарвёшься... Там было – на кого. Но кто же знал, что – выполняя приказ, я отпускаю погулять собственную смерть?!
Приказы, приказы... Я уже почти примирился с непрошеным начальством, но последнее наше совещание меня добило. Совещание, ха! "Мы тут подумали, и я решил". И нарвались на засаду.
А приказа "уходить" для меня просто не существует – за невыполнимостью. В этом климате чаще всего подхватывают малярию, а я вот – хронический обструктивный бронхит. Марш–броски противопоказаны. Но стрелять я еще умею – даже ночью, даже наглотавшись медикаментов, когда боишься взвести курок – как бы неверные руки не сломали оружие. И всё равно – не мимо. Я и сейчас попал – мой противник с карабином что–то не спешит приблизиться.
Последняя обойма. Была. Сейчас они поймут, что я не стреляю. Правда, остались еще ножи... Не попал – слишком далеко... Наконец–то осмелел шотландец – стреляет с колена. Плохо стреляет – не добьёт.
Есть еще один клинок, фамильный – чёрное лезвие в старых деревянных ножнах. Это – для себя. Вот уж не думал! Да и не верил, если честно...
Пора. Лезвие из ножен – рывком. В землю – по рукоять!
"Волк, волк, возьми меня с собой. Стану братом твоим, волколаком!"
Какая яркая Луна...
Часть III. Пилот
"ПРОБЛЕМА ВЕРВОЛЬФА В СРЕДНЕЙ ПОЛОСЕ"
Сколько себя помню, я всегда хотел летать – то есть заниматься делом, абсолютно мне не свойственным. Но уж если что в голову пришло...
Военная форма мне к лицу. И – я ещё жив.
Я снимаю комнату на окраине деревни, довольно далеко от аэродрома. Моя квартирная хозяйка слывёт ведьмой – и у наших, и у своих. В окна её дома всматривается лес.
Нет. Не так. ЛЕС – прописными буквами. И ради этого леса я готов терпеть и "Вальтер" под подушкой, и ледяное молчание за спиной. Я уже привык.
А нож, что за голенищем, у меня всегда с собой.
На земле до меня никому нет дела. Да и в воздухе я – один из многих.
Днём я просто пытаюсь выжить.
А ночью... Прыжок в открытое окно, шелест травы под мягкими лапами, полубег–полуполёт. Одиночество! Люди, что в лесу – не в счёт. В этом сумеречном мире я – единственный Волк.
На поляну я наткнулся совершенно случайно. Внешне – ничего особенного. Но я ведь не глазами смотрю...
Поляна была – ИЗНАЧАЛЬНА. Именно отсюда тысячелетия назад на северо–, юго– и просто запад вырвалась живая лавина, ставшая причиной всех известных людям легенд об оборотнях–волках.
Это было – здесь.
И в этом лесу я не один.
Назад скользнул еле слышно, как мог – и просидел остаток ночи под крылом своего "Фоккера". Ну, не на квартиру же возвращаться, к зеленоглазой лесной ведьме!
А наутро у хозяйки – гость в доме. Где–то я его видел. Где–где... На поляне. В волчьем обороте.
Такую усмешку можно почувствовать и сквозь мундир – спинным мозгом. Я убираю оружие в кобуру. Возможно, зря.
Еле слышно скрипнула дверь.
А завтра меня уже здесь не будет...